402

 

─Doctor, no encuentro al paciente de la 402.

La enfermera era jóven, menuda, casi bonita, con una de esas caras de angustia velada, propia de quién 

se ve ciertamente en la calle por un error propio pero que insiste en mantener la compostura.

─¿Otra vez?...ya veo, arrancó la noche. Avise a seguridad para que revisen las cámaras, no creo 

que haya ido lejos, pero que empiecen la búsqueda urgente. Usted ya los conoce, hasta que el
encargado no modula no se mueven de los puestos

El doctor Alejo Márquez se fue directo al ascensor para no perder tiempo. No era joven pero todavía no

había hecho suficiente trayecto como para librarse de esas guardias nocturnas. Debía haber ser una noche 

tranquila. Pero en su oficio desear demasiado eso puede generar lo contrario. Una especie de ley 

tácita en la profesión. Apenas empezada la primavera tenía la mitad de las camas ocupadas pero no tenía 

casos demasiado complejos entre manos. Algunos cuadros respiratorios por el cambio de estación y un

par de postquirúrgicos, poco más. 

 

Y después estaba el de la 402.

 

Recién salido de un coma prolongado, cuando recién significa algunos prudenciales días de control 

y con una terapia intensiva que buscaba pasarlo a piso con algo de apuro, quizás para liberar la cama

simplemente. O quién sabe. No era una especialidad muy volcada a compartir información fuera de 

su área.

─"No hay criterio" ─repetían sin cesar. 

402 pasó al sector clínico un domingo por la tarde sin demasiado protocolo. Pero todavía nadie se había 

propuesto darle seguimiento efectivo. Nadie decidía como continuar su rehabilitación

Y después estaba el incidente.

 

La madrugada del lunes lo encontraron vagando por el hospital como si se hubiera levantado recién de la

siesta. Golpeaba una máquina de refrigerios para intentar conseguirse una bebida. Tenía sed y no

encontraba la cocina, al menos ese fue su argumento. 

 

─¡Me están matando de sed, hace mucho calor! ─gritaba cuando lo sujetaron un par de enfermeros. 

 

Cuando lograron que se calme, un camillero lo devolvió en silla de ruedas a su habitación. La serie de 

estudios y chequeos comenzó su ronda como siempre. Todos los valores parecían normales, el paciente

parecía estar bastante bien luego del coma, pero algo no andaba bien. 

Las enfermeras se rehusaban a estar demasiado tiempo en contacto con él. Los médicos de los 

turnos anteriores si bien no encontraron trastornos físicos, algo de por si extraño después de estar 

postrado largo tiempo, no querían interrogarlo demasiado, "no tiene las respuestas usuales" anotó uno en 

la historia clínica sin que nadie supiera a qué se refería.

Una neuróloga tenía que revisarlo esa semana con la posibilidad de pasarlo a salud mental 

si no encontraban alguna pista sobre su estado. Todos querían esa salida elegante. Solía pasar con los 

casos que se ganaban el mote de "paciente complicado". 

Alejo Márquez no estaba de acuerdo. Si había que ponerle una etiqueta sería perturbado simplemente. 

Algo lógico debido a las secuelas del tremendo accidente de tránsito en el que había perdido a su familia.

De alguna manera salió del metal retorcido de lo que supo ser su auto. Ni su esposa ni su hija corrieron la

misma suerte que él. Tampoco podía confiar demasiado en esa amnesia que refería el paciente. Mostraba 

comportamientos que hacían entender que estaba en sus cabales y lidiando con su pérdida. 

Accesos de llanto y luego extrema pasividad, también ataques de pánico. Ya habían pasado algunos días 

desde su despertar y un par de semanas del accidente. Era el momento de asistirlo psicológicamente.

Márquez salió del ascensor y la jefa de enfermería ya estaba apostada en el pasillo dispuesta a hacer valer

su criterio.

─Ya les dije que este hombre tenía que estar sedado, no podemos hacernos cargo de algo así.

─Te entiendo Marta pero dejame verlo con la jefatura. Tiene una interconsulta pendiente. 

─Acá nos tiran cualquier cosa con tal de no hacerse cargo...¿y si le hace algo a las chicas?

─¿Mostró comportamiento agresivo? ─interrogó el doctor para tratar de moderar los ánimos.

─Todavía no...todavía.

─Primero hay que encontrarlo, después charlamos lo demás ¿te parece?

─Ya envié el informe ─contestó la veterana enfermera con una mirada fría y se fue rumbo al ascensor. 

Se notaba que las quejas de su plantel eran más que casos aislados o no habría ido a enfrentarlo. 

Mucho menos informar algo a jefatura.

La puerta de la habitación estaba entreabierta así que la empujó con cuidado y contempló la situación 

como lo haría un policía con la escena de un crimen. 

 

La ropa de cama estaba en el piso, un revoltijo de sábanas y frazadas, también elementos de higiene, 

hasta un camisolín quirúrgico. Todo el contenido del armario o de la mesa de luz, absolutamente todo. 

Márquez rogó que no anduviera desnudo por el hospital o no tendría más remedio que darle la razón 

a la supervisora. 

Avanzó cuidando los pasos, empujando ropa de cama del suelo con la punta de los zapatos mientras permanecía atento al espacio debajo del camastro. Echó una mirada al armarito donde se guardaban los efectos personales, alto pero estrecho. Estaba vacío. Seguía mirando en dirección a la cama esperando ver si debajo o del otro extremo, junto a la pared, se avizoraba el fugitivo. 

Una mano lo tomó del cuello y lo hizo sobresaltar. No llego desde atrás, por donde había entrado sino desde arriba. El grito fue inevitable y el salto instintivo lo hizo ponerse de espaldas a la pared. La cantidad de cosas desparramadas casi hace que termine de cara en el suelo. Un brazo largo y flaco venía desde lo alto del mueble donde se guardaba la ropa de cama. Unos ojos enrojecidos y desencajados estaban fijos en él.

─Tenga cuidado con el suelo doc.

Con la respiración entrecortada pero tranquilo de saber que su paciente no andaba correteando desnudo por los pasillos recuperó la compostura y se puso a recoger todo lo que estaba en el suelo. Lo guardó como pudo para despejar el paso.

─¿Por qué me asusta así López? encima me desordena toda la habitación para que las enfermeras se quejen ─contestó fingiendo aplomo.

 ─Estuve mal doc, ya sé...pero me andan buscando, me andan buscando, me ven desde el suelo ─dijo señalando hacia donde el doctor estaba parado. ─Desde abajo doc, desde abajo.

─¿Y quién te busca López? contame así lo peleamos entre los dos ─replicó el médico mientras se hacía la idea de llamar a psiquiatría.

─Andan buscándome las dos, ya las ví doc, creamé.

El doctor Márquez no sabía cuanto recordaba López del accidente, si es que era capaz de recordar muchos detalles. O si era al revés y era presa de las imágenes que habían pasado ante sus ojos. Quizás se sentía culpable de ser el único sobreviviente. En todo caso era algo que tenían que averiguar otros, el tenía que limitarse a controlarlo hasta que alguien se dignara tomar el caso.

─Contame si querés pero bajate de ahí que te podés caer y te tenemos que llevar de nuevo a terapia.

─¡No doc, por favor! no me duerman otra vez. No me duerman otra vez que no me puedo defender.

Márquez lo ayudó a bajar con algo de dificultad y lo llevó a la cama. Estaba claro que el stress postraumático había entrado en escena así que había que lograr que su paciente se dejara medicar.

─Charlamos un poco y te doy una pastilla para relajarte ─y se apuró a levantar el índice antes de que López se agitara. ─¡Sin dormirte...sin dormirte! 

El paciente suspiró y fue apoyando la cabeza en la almohada mientras hablaba mirando a la nada. 

─Yo no tuve opción doc, no podía hacer otra cosa. Volvíamos de la casa de mi suegra. Como siempre peleando con mi mujer en el auto, venía rápido, bastante, me acuerdo clarito. No ví la curva, se me vino encima de golpe y es como que el auto quedó en el aire. Como que todo flota. Las cosas pasan en cámara lenta ¿vió? mi mujer se agarró de donde pudo pero no tenía el cinturón puesto, se lo había sacado para acomodar a mi hija atrás que venía durmiendo, creo que la nena tampoco estaba atada. Solo yo doc, solo yo.

Márquez asintió con la cabeza. No se le ocurría que decir en esos casos. En casi ninguno. Toda una vida metido dentro de un aula o un consultorio no deja una huella de gran humanidad. A veces se daba cuenta de que la empatía le era algo ajeno o distante. No sabría como ponerse en la piel de ese pobre hombre. 

─Me desperté doc y veía naranja, todo naranja. Había fuego. Mucho humo también. Miré a mi lado y mi mujer estaba con la cara hacia la ventanilla, toda con sangre y me asusté, me asusté mucho doc, mi hija no se veía, estiré la mano pero no la tocaba, no la tocaba, no la encontré y el calor en las piernas, sentía mucho calor en las piernas, se me venía el fuego y...me fuí doc...yo me fuí, me escapé, no me quería quemar doc, no no no quería quemarme...

Márquez le puso la mano en el hombro para tratar de calmarlo, había empezado a hiperventilar, completamente agitado. López se sentó de golpe en la cama y lo miró sin parpadear como si reviviera todo de una vez.

─Estaban gritando ─dijo en voz baja casi como si fuera una confesión, mientras lo miraba fijo. ─Estaban gritando doc...y yo miré atrás y era todo fuego y yo corrí...corrí... pero no corrí hacia el auto...yo me fui, corrí pensando en el fuego, pensé que los autos explotaban ¿me entiende? como en las películas y yo, yo no sé, no sé que pensé...no pensé...no me quería quemar...no me quería quemar ─repetía como si de eso dependiera su absolución. 

El doctor le sostuvo la mirada y no pudo evitar sentirse conmovido. Era incapaz de decir nada. Nada. Estaba en blanco, tratando de procesar la información. Igualmente lo volvió a recostar. 

─¿Seguro que no querés dormir un poco? despierto o dormido va a ser lo mismo, no sé que más decirte.  Nada nos prepara para un momento así. Nadie puede juzgarte Damián ─lo nombró recordando su nombre de pila de la historia clínica. ─El auto estaba destrozado.

─Las dejé doc...las abandoné. Y ellas lo supieron. Eso fue lo peor. Mi mujer me decía de todo, me puteaba entre el fuego y mi hija...mi hijita...las llamas ─remarcó tomando aliento ─ella gritaba, lloraba, pero llamando a su mamá. No me llamaba a mí doc, era como si no esperara nada de mí. Nada. ─Las lágrimas se apuraron a cruzarle la cara mientras sus ojos se negaban a parpadear ─Cuando reaccioné y volví ya sabía que era tarde. Se escuchaban las sirenas a lo lejos. Seguro alguien llamó. No sé. Y entonces las ví doc, abrazadas en el fuego...las ví, ya casi no tenían cara pero parecía que me miraban doc, me miraban, entonces me acosté en el suelo y creo que me desmayé. 

El doctor sintió su celular vibrar en el bolsillo, pero no atinó a tomarlo. No podía siquiera tragar la saliva que tenía en la boca. Tenía uno de esos nudos que se hacen en la garganta. El aparato volvió a vibrar insistente. Seguro querían saber donde estaba, como siempre que necesitaban que haga las prescripciones por escrito. Se había olvidado de avisar que ya había encontrado a su paciente. Enseguida escribió un texto a la supervisora para ponerla al tanto y le pidió un calmante vía oral para la 402. "El paciente está lúcido y calmo" mintió. 

La enfermera que le había avisado de la desaparición dio unos golpecitos a la puerta con una bandeja, traía la medicación y un poco de agua. Dejó todo en una mesita y salió sin decir palabra. 

─Se acuerda doc ¿no? ─dijo tomándolo del brazo cuando le acercó la pastilla. ─No me duerma por favor, no me duerma...

Todo el miedo del mundo se concentraban en un par de ojos enrojecidos convertidos en un ruego.

─Tranquilo, tranquilo, no te duermo, es para relajar. ─Volvió a mentir el galeno.

─No me puedo defender doc, no me puedo defender ¿entiende? ─dijo y se subió el pantalón. Cuatro marcas oscuras asomaban en su pantorrilla a semejanza de largos dedos. 

─¿Ahora me entiende?

Eran quemaduras. Largos surcos uniformes. Casi con certeza producto del accidente aunque parecieran heridas frescas. Quizás no las habían advertido y se habían infectado. La cuestión es que ahí estaban. Tendría que pedir antibióticos para evitar males mayores pero se los daría por suero apenas se durmiera. Igualmente tenía que confirmar eso con alguien de terapia intensiva, pero con diplomacia para que no sintieran que se los estaba acusando de algo. Dependía de lo que hubieran puesto en la historia clínica. Estuvo un rato mirando el teléfono de la oficina pensando en cómo preguntarles, había repasado la historia clínica y no encontró nada referido a heridas en miembros inferiores. Entendió que no había manera de que sonara bien la pregunta, casi un cuestionamiento. 

Decidió esperar a las tres de la mañana, a esa hora muchos médicos y enfermeras bajaban a fumar al playón. Era más fácil pescar información ahí.

El resto de la noche se volvió pesada y monótona, las horas se empezaron a alargar pero el doctor Márquez se las ingenió como siempre para mantenerse activo. Hizo la recorrida habitual y revisó las evoluciones de sus pacientes. Confirmó con enfermería que el paciente López dormía profundamente gracias a la medicación. No podía apartar las imágenes que venían a su mente, demasiado vívidas, de todo aquello que le confesó. Era algo horrible que lo obligaba a pensar como podría reaccionar en un escenario semejante. Confiaba en su frialdad profesional pero en resumidas cuentas no sabía si tenía alguien o algo en el mundo que le hiciera desafiar el fuego o la fatalidad de una manera distinta a su paciente.  

A las tres en punto bajó las escaleras pensando mientras se dirigía a fumar al estacionamiento. Estaba seguro de que encontraría gente de la terapia allí. Y no se equivocó. Era un grupito de tres, un médico y dos enfermeras pero a una la conocía de un tiempo antes, habían compartido turno alguna vez. Mucho antes de que ella ingresara al área cerrada. Se podía decir que habían tenido una de esas historias sentimentales de hospital. Fugaz pero intensa, como todo en la profesión. 

Apenas le hizo un gesto pero ella lo entendió. Asintió con la cabeza y aunque se tomó unos minutos al rato estaban compartiendo un café en la máquina de planta baja.

─Hace rato que no te veo desaparecido.

─Difícil con tu nuevo puesto, en cualquier momento te veo supervisando Nora.

─No exageres, y decime que necesitas, que ya te veo venir.

─¿Tan evidente soy?

─Sos de vidrio, al menos para mí.

─No se si es un elogio o una queja.

─Dejalo en una apreciación personal, contame...

─El paciente de la 402. Damián López.

A Nora se le borró su media sonrisa habitual casi al instante. Podría haber jurado que vio temor en ella pero era imposible, había visto a esa mujer inmutable en situaciones de vida o muerte, trabajando con una frialdad absoluta. No le conocía puntos débiles.

─Ese tipo ─dijo solamente y sacó un cigarrillo mientras caminaban hacia afuera nuevamente para poder encenderlo. ─Sabía que iba a ser difícil, me puso tensa desde que entró a la UTI. Y mirá que a mí no me afecta casi nada.

─Eeeh...¿tan malo puede ser un tipo en coma? ¿Qué te puede hacer? 

─Lo tenían en un box cerrado. Esos cuartuchos llenos de instrumental para los que van a estar un tiempo largo con ellos. No se podía saber cuanto le iba a durar el coma. Enseguida nos empezaron a decir que al tipo le pasaban cosas, cosas raras. Eso me contaba Juana. La conocía de cuando empecé en el hospital, buena mina, laburadora, había hecho la especialización de terapia y quería ir ahí pero solo tenían un puesto a la noche así que cuando se cambió me dejaron efectiva de día. Nunca me hubiera tocado ese paciente si no le hubiera cambiado una guardia a ella. La noche no era lo mío. Después de esa noche no me extrañó lo que hizo. Pidió licencia y se jubiló anticipadamente. Desde esa noche que la cubrí no volvió más.

─¿Me vas a decir que por un paciente se fue? ¿no es un poquito mucho?

Nora lo miró severa. Alejo decidió ser más medido con las acotaciones.

─El tipo estaba intubado y completamente sedado pero te juro que esa noche apagábamos la luz del box y al rato empezaba el show... los murmullos. Las voces. No se entendía lo que decían pero ese tipo a veces parecía hablar con voz de mujer. Obvio que se volvió una guardia de mierda, muy mal ambiente. Ellos me contaron que era seguido que pasaban cosas. Que Juana había empezado a soñar con ese tipo y ya estaba medio afectada. A mí me pasan de prepo a la noche en esa época, era solamente hasta conseguir reemplazo y acá me ves. Sigo a la noche. ─señaló con una mueca de fastidio. 

─Pero no te pueden cambiar de turno así como así. Dijiste que la noche no era lo tuyo.

─Me ofrecieron más plata, Juana tenía más antigüedad, y nada, me la jugué, la necesidad tiene cara de hereje. ─dijo con un dejo de resignación ─Lo peor es que me lo adosaron a mí al tipo ese porque lo tenía ella y me volvió loca, literal. Loca. Te juro que lo dejaba en una posición, me daba vuelta para buscar la medicación y cuando volvía a verlo el tipo estaba con los ojos abiertos, desorbitados, en posiciones extrañas, completamente al revés, o boca abajo, cayéndose de la camilla. Sin un ruido o una queja, no sé. Llegó un momento en que no le apagábamos más la luz porque empezaban los problemas. Y lo tuvimos que atar a la camilla...y el lamento del tipo ─Revoleó los ojos mientras negaba con la cabeza  ─eso era otra constante. Se quejaba aún estando en ese estado. Eso ya era raro, pero lo peor fue el día que escuchamos una especie de ruido, se llenó todo de un olor impresionante y el tipo apareció con el pecho todo quemado como si le hubieran pasado algo caliente. 

─¿Cuatro marcas como si fueran dedos?

Nora lo miró fijo y pitó largo su cigarrillo cuando terminó de observarlo.

─No me sorprende que hasta vos te hayas enterado, este hospital está hecho para el chusmerío barato, pero casi me echan por eso. Y si, eran cuatro.

─No me lo contó nadie Nora. Lo ví

─Imposible. Para cuando salió de terapia ya estaban curadas.

─Esas no. Las de la pierna.

─Nunca tuvo lesiones en las piernas. A mi me tocaba higienizarlo. ─la mirada de la enfermera lo perforó ─bastante atención le puse al asunto como para no darme cuenta. 

─¿Estás segura? 

Nora lo volvió a mirar fijo y dió la última pitada. 

 ─Sacatelo de encima, mandalo a psiquiatría o algo pero alejate. Ese tipo tiene algo, no se qué pero ese tipo tiene algo ¿me entendés? nos vemos ─dijo, lacónica y se fue a su sector. La mirada se le había vuelto severa de nuevo.

Márquez la vio irse y sonrió a la nada, negando con la cabeza. No quería creer que le hubiera dicho eso. No era muy amigo de las  supersticiones, era mala mezcla en ese tipo de trabajo, tan técnico y racional. Le parecía inconcebible. Se puso las manos en los bolsillos del ambo y caminó despacio para tomar el ascensor todavía incrédulo. El celular volvió a agitarse en su bolsillo. Un mensaje de aviso vibraba furioso. Activó el teléfono para que la pantalla le mostrara que era tan urgente. Era del cuarto piso, de enfermería...

*Llamada perdida*

Llamó al ascensor y esperó como siempre que los de limpieza lo liberaran. Sabía que siempre se tomaban su tiempo los muchachos. Le parecía raro tanta insistencia en el teléfono, pero normalmente eran para pedirle que dejara por escrito lo que les prescribía a sus pacientes. Siempre olvidaba hacerlo. Si hubiera una urgencia lo habrían venido a buscar. No era difícil ubicarlo pensó tratando de convencerse. Volvió a mirar el celular y llamó en respuesta pero nadie atendió. Eso lo confundió más todavía. El ascensor seguía trabado en el cuarto piso y eso repentinamente empezó a ponerlo ansioso. Las palabras de Nora seguían golpeando en su cabeza, como queriendo entrar..."Ese tipo tiene algo, no se qué pero ese tipo tiene algo ¿me entendés?" 

Una alarma de incendios se oyó lejana. No sabía si era el cuarto. Trató de no apurar conclusiones, empezar como todos a imaginar cosas pero de alguna manera recordó los ruegos de Damián López

"No me duerma doc...no me duerma."

 Se encontró corriendo por las escaleras desesperado sin saber por qué. Quería llegar a la 402 y terminar con las fantasías que poblaban de golpe su cabeza. Apenas se asomó al pasillo del cuarto piso notó el humo flotando cerca el techo. Tomó un matafuegos y se acercó corriendo al único lugar que se le ocurría en ese momento, ya no dudaba en dirigirse a la habitación de López mientras le quitaba el seguro al extintor. No había manera de saber de dónde venía tanto humo pero no dudó en ningún momento en ir hacia allí. Apenas entró tropezó con algo y cayó de bruces en el suelo, enredado en  sábanas y frazadas que tapizaban el suelo. El extintor hizo un ruido metálico cuando rebotó. Buscó desesperado las llamas apuntando con el matafuegos pero no lograba ver demasiado. La causa de su tropiezo estaba en la puerta, era la enfermera, desvanecida. Decidió que tenía que ocuparse de ella primero. Le chequeó el pulso y la sentó en el pasillo para alejarla del humo aunque no notara calor siquiera. Nada que justificara la escena. Abrió la ventana para que entrara algo de aire fresco y vio como la nube oscura empezaba a salir por el borde superior. No hizo falta mucho para que la habitación se despejara lo suficiente. No había fuego. Al menos no a la vista. Las cosas otra vez estaban por completo en el suelo y le llevó un rato volver a acomodarlas. No tuvo más opción que recogerlas para ver si debajo de todo eso se escondían algún rastro de las llamas. Solo en ese momento la vio, la única pista de lo que había pasado. Una gran mancha de hollín de forma circular se hallaba debajo de la cama. Márquez puso la mano y pudo sentir un calor que empezaba a desvanecerse en el piso de baldosas blancas. Levantó el colchón pero no tenía marca alguna. Estaba intacto. No tanto como su capacidad de comprensión ya que nada tenía sentido y eso lo tenía realmente confundido.

En el pasillo los gritos y las órdenes se multiplicaron. Varias enfermeras empezaban a llevar los demás pacientes a lugares más ventilados. Muchas cabezas se asomaron pero nadie se animó a entrar. Fue el médico el que salió con toda su perplejidad a cuestas. La supervisora lo miró fijo como esperando alguna explicación pero Alejo estaba lejos de poder dársela. La enfermera joven y menuda apenas había reaccionado, sentada en el suelo con los brazos cruzados.  Tenía la cara pálida y una expresión de pánico.  Tan agitada estaba que decidieron ingresarla en una habitación para que se recuperara. Mantenimiento clausuró la habitación 402 esa noche después de revisarla por completo. No había rastro de fuego. Sólo la mancha oscura de hollín que duró lo que tardaron en limpiar el piso. La supervisora insistía en que el paciente problemático en un brote de tipo psicótico generó un pequeño incendio y se escapó en la confusión. La verdad es que no había rastro de él. No se había llevado nada. Todo había quedado en la habitación. Nadie lo había visto irse ni se había cruzado con él. Ni en las cámaras ni la seguridad lo vieron. Todo resumido en cuatro letras. Fuga.  

Las últimas horas de esa guardia estarían dominadas por los comentarios. Los rumores del escape. El incendio que no fue. 

Nancy, la enfermera joven y menuda, era la última paciente que vería antes de terminar su turno. Márquez se aseguró de eso. Quería tener una última charla con ella antes del alta. Había algo que le inquietaba de Damián López

─¿Viste cómo se escapó? ¿saltó por la ventana?

─Había mucho humo doctor, no se veía nada. ─Sostenía ella desviando la mirada.

Márquez anotó un par de cosas en la historia clínica y esperó a que la otra enfermera se fuera a revisar los demás pacientes.

─¿Hay algo más que hayas visto y te olvidaste de contar?

Nancy se puso inquieta. Había insistido con irse a su casa. Era todo lo que quería. Alejo sospechaba que posiblemente no volviera, recordando a Juana, la amiga de Nora.

─Hagamos una cosa ─propuso el doctor. ─Vos contame lo que pasó que yo te firmo el alta ahora y te vas tranquila a tu casa. Después me arreglo con tu jefa. 

El silencio reinó en la habitación como si fuera sagrado. Inquebrantable. Sin embargo la enfermera seguía conmovida como si algo más hubiera acontecido. Algo para lo que no encontraba las palabras. Márquez la miraba decidido a romper el secretismo. Le llevaba algo de experiencia y pensaba aprovecharla.

─Mirá que la intoxicación con monóxido de carbono es jodida, podríamos tener que hacer un par de estudios más para estar seguros...

─Estoy bien, la placa y el laboratorio me dieron bien. No se que quiere que le diga.

Márquez cerró la historia clínica y la dejó en la mesita de la habitación. 

─Esto queda entre nosotros. Quiero entender, no acusarte Nancy... ¿si te digo que ya firmé que se fugó del hospital te quedás más tranquila?. 

Alejo acercó una silla para no tener que hablar en voz alta. Ella sintió que no tenía escapatoria, ese hombre podía ser muy insistente así que suspiró y se acomodó en la cama cruzando los brazos.

─Ver no vi nada pero escuché. Había voces en la habitación. Escuché la voz de una nena. Me pareció raro. Lo habíamos medicado y estaba muy sedado. La 402 no tiene televisión, el paciente no tenía teléfono ni nada. Pero parecía como si hubiera alguien con él. Por eso fui a mirar.

 ─¿El humo cuando lo notaste?

─Cuando abrí, eso también fue raro. Tenía miedo de que le cerremos la puerta, no quería que lo hagamos por ninguna razón y de pronto tuve que hacer fuerza para abrirla. Era como si estuviera trabada con algo. Ahí me encontré con el humo. 

─Vos encendiste la alarma?

─Ni se me ocurrió, me metí a buscar a ese hombre sin pensar. Estaba todo desparramado. Me desesperé, pero no estaba por ningún lado, busqué en el baño, en el roperito. En la cama tampoco. Me desesperé. Me agaché para poder respirar un poco y ahí ví algo, pero no estoy segura...

─¿Abajo de la cama?

Ella lo miró fijo.

─Había hollín en el suelo, abajo de la cama...yo lo ví Nancy. Si quemó algo fue ahí abajo. 

─No sé si hizo algo doctor, no se que pasó...es como si se lo hubiera llevado el fuego. ─dijo y tragó espeso...─vi una mano bajo la cama doctor, una mano que me quería alcanzar. Como si me pidiera ayuda...me agarró pero me solté y me fui a la puerta. Me asusté doctor, me asusté y lo dejé ahí. Quise llamarlo a usted con el celular pero no podía ver nada, apretaba cualquier cosa, estaba mareada. Después me desmayé, supongo que por el humo.

─Nancy él se escapó. No importa lo que creíste ver, el se fue

La enfermera asintió sin agregar nada y miró hacia la ventana. No parecía convencida pero tampoco quería presentar argumentos. El doctor la siguió mirando tratando de ver que más podía sacarle. Ella se sintió vencida y se arremangó la manga del ambo mostrando cuatro marcas alargadas en su brazo mientras los ojos se le llenaban de lágrimas. A Márquez no le hizo falta revisarlas para saber qué eran. Ya las había visto.

─¿Me va a dejar ir?

 Márquez pasó la guardia al médico de la mañana, obviando los detalles y soportando el dudoso sentido del humor de su compañero que se empeñaba en preguntar cuántos pacientes se le habían perdido durante la noche. 

No podía olvidar la súplica en los ojos de la enfermera. Le recordaban dolorosamente a su paciente. Había conseguido su número de teléfono y pensaba llamarla más tarde. Eso ocupó su cabeza mientras se despidió de la seguridad del estacionamiento y manejó hasta su departamento, fue lo último en lo que pensó antes de tenderse en la cama. Sentía la cabeza embotada por el cansancio y por las imágenes que todavía le rondaban. 

Ni siquiera se duchó como solía hacerlo, solo cayó en la boca abajo tratando de aquietar su cabeza. El sueño era tan seductor en ese momento que apenas buscó posición para  empezar a relajarse. Apoyó el celular en la mesa de luz casi en un movimiento instintivo y se sacó los zapatos tirando del talón con el pie contrario. El olor a humo era lo único que no lo dejaba conciliar el sueño. No había reparado demasiado en lo penetrante que era. Apretó los ojos para no verse tentado en interrumpir su relajación. Quizás la ducha fuera un paso que no podía obviar aunque quisiera pero le faltaba valor para encaminarse al baño.

 Apenas dormitó pero algo lo hacía debatir entre la vigilia y el sueño. Algo lo mantenía intranquilo. Entreabrió los ojos sobresaltado y confuso. Un acceso de tos y una respiración pastosa provocaron que su sueño acabara de golpe. Solo para darse cuenta de que apenas podía ver algo. El olor a quemado, sin ser del todo desagradable ya que le supo a carne tirada a la plancha que tanto solía cocinarse, a volutas de humo y quién sabe que más inundó sus fosas nasales haciéndole sacudir la cabeza. Todo se había vuelto presente de golpe como si siempre hubiera estado ahí. Sintió el calor inicial en la pierna multiplicarse y volverse un grito ahogado casi al instante. El dolor de mil lenguas candentes lo obligó a incorporarse, o al menos a intentarlo, mientras llegaba el sobresalto de unos ojos grises y acuosos que lo observaban desde el borde de la cama, sus calvas humeantes ansiosas de botín se relamían mostrando ennegrecidos dientes que el humo envolvía en una silenciosa danza. Sin embargo, una de las calvas cabezas ennegrecidas le pareció familiar.

─Le dije que no me duerma.

 

 

 

 

 

 

  

 

 

 

 

 

Terapia (enproducción)

 

La doctora Melban abrió la puerta a las 4 de la tarde como siempre. Solía comenzar los turnos de la tarde a esa hora y generalmente cerraría cuando el reloj pasaba las 10.

Era especialista en trastornos infantiles, sobre todo aquellos que afectan la sociabilidad. Ciertas clases de autismo, también la hiperactividad, la ansiedad, hasta casos de violencia temprana. La paleta de colores era amplia, no así la escala cromática, que transitaba cómodamente los grises de su profesión. A ella le traían los casos que no habían respondido a terapias ordinarias, era una especialista del tipo "último recurso" antes del área psiquiátrica aunque ella también lo fuera. Antes de la medicación aunque a veces no había más remedio. Antes de las internaciones prolongadas. Un gran "antes" aunque fuera acotado su arsenal cuando las cosas ya traían un derrotero lógico y lo suyo combatiera contra los diagnósticos generales usuales.

Lo primero que percibió fueron las ojeras de la madre. Lo demacrado del rostro...¿tendría 30...35 años? había algo aniñado en su mirada que daba un aire de juventud marchita demasiado pronto.

Imposible saberlo. Tenía la cara vaciada de vida y unas marcadas arrugas como si portara una máscara de sufrimiento. En cambio su hija era radiante, rubia, de ojos claros, regordeta y simpática. Levantó la vista apenas sintió la puerta abrirse y le dedicó una sonrisa a la anfitriona, luego se sumergió nuevamente en su cuaderno para colorear con suma dedicación. La madre se presentó como Aurora. Apenas la vio se paró apurada, casi nerviosamente. Tenía como un tic o una fijación de estrujarse las manos mientras hablaba que llamaba bastante la atención. Era un manojo de ansiedad mal disimulado.

—Doctora, mucho gusto, no sabe cuanto le agradezco que se haga tiempo para atenderla, no sabíamos que más hacer. Soy Aurora y ella es Mara.

—No se preocupe. Soy Alicia Melban, pasen. Tengo que hacerle algunas preguntas a usted Aurora mientras la nena juega, tengo un playroom para que se entretenga.

—A ella no le hace falta mucho para entretenerse, se lo aseguro— dijo y se agachó para decirle algo a Mara que miró a su costado como consultando.

La madre se levantó cuando notó cierta reacción de su hija y dijo con alivio.

—Dicen que sí.

La doctora esperó a cerrar la puerta detrás de ellas para arquear las cejas mientras fruncía el seño con la impresión de que eso debería tratarse como una terapia conjunta pero no dijo nada. El entrecejo se le arrugaba como siempre que percibía complicaciones. Una especie de alerta temprana que acostumbraba moderar por su formación académica. Ella les decía complejidades.  

Se ubicaron madre e hija prolijamente separadas, en el amplio sillón donde los pacientes se daban a la tarea de contar las situaciones que los llevaron a sentarse frente a ella. El espacio entre ambas servía para que la menor intercambiara palabras a alguien sentada a su lado pero que no era su madre, que observaba con cara de aflicción en el otro extremo.

Esperando la tormenta (en producci´pn)

 No volverá a suceder, lo tengo claro. Oí los truenos temprano, vi el horizonte enrarecido. Toda aquella parafernalia quiso amedrentarme cuando empezó a oscurecerse el cielo. No era simple oscuridad, un poco de lluvia cargada de electricidad, pero ya no soy tan crédulo como la última vez. Muchos años me costó aquella vez, mucho dolor, el verme sorprendido.

Mundo. (en producción)

 

 

 

Entró casi sin hacer ruido. Algo innecesario ya que a esa hora el gimnasio ya hervía de voluntades amanecidas o recién despertadas que se vendaban, o mejor aún, ya le estaban pegando en continuo a las bolsas.

La verdad es que no quería llamar demasiado la atención. Nunca faltaba alguno que lo reconociera y empezara la vieja danza de los desafíos. Haría todo lo posible porque no sucediera. Demasiados problemas la última vez.

Se vendó despacio pero usó una sola y la dejó floja en la muñeca intentando imitar a los muchos que lo hacían mal al principio. Tenía que pasar desapercibido en lo posible. Un morocho grandote ya estaba empezando a respirar con los hombros. Se puso detrás de él. Esa bolsa iba a liberarse pronto. Al menos eso quiso pensar pero la montaña sin forma ni estilo que castigaba el cuero tomó mal la elección. 

─Estoy yo acá, y voy a tardar un rato. ─Dijo clavándole los ojos, tratando de dominar la agitación  aunque apenas le llegara oxígeno al cuerpo. Bufaba como un asmático pero a esa altura había que evitar la confrontación así que hizo un gesto con la cabeza y se alejó. Todos evitaban la pera así que fue hacia ella. Hacía quedar mal a los nuevos pero a él, en cambio, podía delatarlo. Decidió contar siete golpes y romper la serie, así volvía a empezar como recordaba que le pasaba en su juventud.  

1,2,3,4 y el dorso de su mano izquierda ya sentía la aspereza de la pera y el ritmo que se iba acelerando. Sabía que no debía cerrar los puños pero lo hizo para seguir la parodia. Sabía que había que duplicar las manos DERECHA DERECHA IZQUIERDA IZQUIERDA pero alternó. Hizo todo mal por un rato pero sabía que pronto iba a aburrirse, necesitaba empezar a pegar en serio o no tendría sentido haber pagado el mes.

Relojeó un poco el ambiente. Nadie parecía prestarle demasiada atención. Decidió ir por una bolsa libre y sacarse un poco la frustración de encima. 

 

«Tranquilo Luís, tranquilo, pegamos despacito, contamos los golpes y nos cansamos un rato» se aconsejó mentalmente. 

 

La realidad es que la bolsa siempre termina teniendo cara y su plan podía empezar a tambalear. El recto de izquierda y el cruzado de derecha hicieron impacto cada vez más seguido. Empezó a sentirse las manos como antes. Del piso parecía subir una potencia que le caminaba el cuerpo y se traducía en impacto.  Podía sentir como se agitaban las cadenas que sujetaban la bolsa haciendo cimbrar la viga del techo. Era esa la música que necesitaba. Veía a varios muchachos con sus auriculares puestos mientras entrenaban pero él necesitaba la música del gimnasio y todo lo demás llenándole los sentidos. Los olores, el gusto salado y metálico en la boca, todo eso que necesitaba para volver a ser. 

 

Después de un rato se secó el sudor de la cara con el hombro de su camiseta y con una larga inspiración sintió por fín el silencio. Algo había cambiado después de haber descargado parte de la ansiedad acumulada. Estuvo obligado a mirar a su alrededor para confirmar que su plan se había ido a los caños con suma facilidad. Le había hecho una cintura a la bolsa. Esculpida como si fuera la escultura de una deidad. La diosa de su furia. Sintió el resabio de las viejas épocas. El sabor y claro, el trance que lo había llevado lejos de allí poniéndolo en evidencia. Todos se habían parado a mirarlo.

 

Un hombre grande con un balde y un trapo pasó al lado suyo.

 

─¿Pibe...vos tenés la cuota al día? ¿Tenés el carnet?

─Si, perdón, no sabía que había que mostrarlo ─dijo con algo de vergüenza mientras se lo daba. El viejo le hizo una perforación con una de esas maquinitas que usaban los guardas en los trenes de antes mientras relojeaba los datos. 

 

─Tenés que mostrarlo cuando entrás, acordate. ─gruñó. 

 

El viejo se fue como había llegado y enfiló derechito para la oficinita que estaba en el primer piso. Esa del vidrio espejado que parecía bastante rara. Una de las cosas que le llamó la atención del lugar cuando fue a anotarse. Estaba al final de la escalera de madera que se apoyaba en un extremo del gimnasio. La respiración

─El Olimpo ─oyó a sus espaldas. ─Los dioses viven en su monte y parece que el entrenador también. Supuestamente está vigilándonos. Siempre baja a la tarde.

 

Era un veintiañero flaquito, empapado en sudor. Se puso los lentes mientras se buscaba un buzo. Tenía la nariz roja, igual que la cara y el resto de su humanidad.

─Esto no es para mí ¿se nota no? Me llamo Christian  ─dijo con la mano extendida.

Luís sonrió pero no dijo nada. Se dieron la mano mientras tomaban un poco de agua en un dispenser desvencijado. El flaquito no paraba de hablar, por algo nadie le daba demasiada confianza ahí adentro, Luís no era la excepción y le puso distancia pero parecía inmune a sus silencios. No era por fastidio sino porque no podía dejar de mirar el ring en el otro extremo del gimnasio. Estaba en la penumbra pero aún así se leía una palabra en su base.

MUNDO.

─A la tarde se prenden las luces y arranca lo serio ─dijo el flaquito al verlo perdido en la mole de acero, cuerina y cuerdas.

 

─¿Por qué dice mundo?

 

Christian se encogió de hombros. 

 

─Cada uno tiene su versión. Acá no se pregunta demasiado. Todos hacen como que saben pero es mentira. Supongo que ahí arriba está la verdad ─dijo cogoteando para la oficina del entrenador. ─En el Olimpo los dioses se asomaban a mirar el mundo viste...¡ojo! esa es mi versión, me parece la más lógica.

 

A Luís también le sonó sensato. Al menos hasta tener una versión propia. Le miró las manos al flaquito y vio que tenía los nudillos pelados y casi se podía adivinar que habían sangrado. Agarró una venda de su bolso y le mostró como vendarlos para que no quedaran expuestos. 

─Abajo así, rodeando entre los dedos y arriba envolvés derecho con otra venda. La bolsa devuelve el golpe. Siempre lastima.

─Menos a vos...a vos te sufrió ─sonrió Christian mientras miraba la cintura que empezaba a desvanecerse en la bolsa recién castigada. 

─Siempre te la devuelve, ese es el chiste ─retrucó Luís.

─Peleamos con nosotros mismos ─cerró Christian a dos pasos de la filosofía mientras apuraba el trago. Luego se despidió y se fue. Tenía que estudiar fue lo único que dijo.

El resto de la semana se fue armando la rutina de Luís con el gimnasio insertado entre sus recorridos a bordo del colectivo. La vida de chofer le parecía descansada después de los trabajos que había tenido que hacer. Al menos había vuelto de Entre Ríos después de años de vagar entre puertos, de barco en barco por el Parana. Desde que volvió solo quería construirle una casita a su viejita que tanto había padecido su ausencia. La había dejado sola durmiendo en esa piecita al fondo de la casa de los abuelos. Era la promesa que le quedaba por cumplir. Un poco tarde para ella ahora que estaba postrada. La verdadera deuda. Era su único lazo verdadero con los restos de humanidad que le quedaban. El ancla que hacía que no fuera un bote a la deriva. Fue esa la noticia que lo hizo volver cuando sabía que no podía. Los años habían pasado pero la amenaza seguía vigente. Esa gente no olvidaba aquella noche, cuando dos promesas subieron al ring para definir de quién sería la pelea estelar y solo él bajó.

 

Pero aunque pecara de inocente no tardarían en verse las costuras de esa mentira que se había cosido en los ojos para no ver. 

Apenas vuelto de Entre Ríos y sin trabajo estable todavía, creyó que el pasado era algo a lo que se le podía dar vuelta la hoja. Habían pasado diez años. Una eternidad para la mayoría, apenas un rato para la venganza. Había gente que no quería dar vuelta la hoja y prefería simplemente quemar el libro. 

Sin trabajo y con la necesidad de pagar el tratamiento de su madre confió en sus puños demasiado rápido. Sólo bastó con que se subiera al ring. Un campeonato relámpago, con una modesta bolsa para ver el nivel local, que no era más que una excusa para apostar en un evento clandestino y unos jugosos pesos para completar un mes lleno de gastos del hospital. 

—Hola Rengo, soy yo.

—¿Quién habla?

—El que la cagó hace unos años. 

Del otro lado se hizo un silencio y colgaron el teléfono. Claro que eso no lo detuvo. Encontró la manera de anotarse, aunque no tuviera padrino, porque nadie hace caso a las advertencias y él no sería la excepción. Esa noche arrancó tranquila y terminó mal. Muy mal, otra vez. 

Ganó sin tener que complicarse demasiado. Como siempre se cruzaron en su camino pibes que buscaban notoriedad y laburantes del ring que como él buscaban equilibrar en algo sus finanzas a base de recibir golpes. El mensaje llegó rápido. Nada había cambiado después de tantos años. Ni su furia, que en el ring llamó bastante la atención. Ni que lo estuvieran esperando en el vestuario apenas terminó con el tercer rival de turno. Como todas las cosas que había tenido que aprender siempre llegaban de la peor manera. 

 

─Te andan buscando campeón. Te tenemos que llevar...

 

 

Con tres cuchilladas que no llegaron a ser profundas porque supo robarle el cuerpo al ataque. Habían cometido el error de mandar solo dos tipos. Tipos que no boxeaban, las navajas no compensaron el asunto. Ese viernes por la noche se transformó en un sábado por la madrugada con él cerrándose heridas con pegamento. Algo que había aprendido a hacer hace rato.

 Cuando asaltaron a un compañero de la línea y tuvo que empezar a cubrir el turno de la mañana fue cuando los problemas para entrenar empezaron. Sabía que tendría que cruzarse con la gente antigua del gimnasio por la tarde noche o abandonar. Las dudas sobre si alguien pudiera reconocerlo empezaron a acechar su mente. Nunca había podido mudar a su madre y aunque quisiera no podía entrenar lo suficientemente lejos de la Unión Vecinal donde todo había sucedido. Ya no quedaban demasiados gimnasios donde se pudiera hacer guantes. Al menos esa era su versión aunque quedaba la duda de si no había ido a buscarle un final a esa historia. Él lo negaba pero la culpa es un motor demasiado viejo que sigue moviendo al hombre.

Apenas se sacaba la capucha mientras hacía el circuito y no hacía contacto visual con nadie. 

 

Había dado el apellido de su madre para anotarse pero eso era apenas un parche momentáneo. Era uno de los últimos lugares con algo de renombre. Por la tarde se usaba el ring más asiduamente. De hecho se había formado el grupo selecto de siempre. La supuesta promesa profesional y la legión de sparrings que le revoloteaban serviles. Claro que también estaría Juárez, el entrenador, y el viejo que le hacía de ayudante de esquina. El mismo que picaba los carnets.

El ambiente era completamente distinto. Mucho ego flotaba entre las gotas de transpiración. Un sudor de soberbia que supo conocer de cuando él mismo se llevaba el mundo por delante, claro que mucho más joven entonces.  

Juárez, el entrenador, bajaba alrededor de las tres y empezaba a darle instrucciones a un par de proyectos interesantes pero lo importante es que se encendían las luces y el ring se mostraba imponente. Verdaderamente se iluminaba el mundo, pero un mundo que lo había rechazado hace mucho así que mejor no acercarse demasiado. Luís se fue al rincón opuesto y dejó que una columna lo escondiera un poco de lo que pasaba en la parte iluminada del gimnasio. Tampoco quería ver demasiado, sabía que la tentación acechaba. Empezaría a definir que quería el entrenador y a los que debería enfrentar. Leer a los rivales era su arte, mirar como se paraban, conocer la manera de entrarles y lastimar, imaginar como caerían, era más fuerte que él, como él también comenzaba a sentirse más fuerte que ellos. Así empezaba siempre la cosa.

   

 

 

 

 

 

La medida del infierno (en produccion)

Los suplicantes

─¿Y usted se acuerda cuando empezó esto?

El hombre se rascó la cabeza con algo de incredulidad. Abrió el almanaque en su celular y por unos instantes arriesgó algunos cálculos, pero se rindió enseguida.

─Gorda...¿te acordás cuando fue lo del primer viejo? ─preguntó inclinándose hacia atrás, haciendo gemir el espaldar de la silla

El rostro de una mujer se asomó con un dejo de intriga. Estaba tan demacrada como el hombre que Ariel estaba entrevistando. No llegaba a los 40 años años de pelo negro lacio y llovido con unas ojeras terribles y los ojos hundidos, fruto de incontables noches sin poder dormir seguramente.

─Hacía calor. Fue para la época del cumple de mi tía. Febrero. ─Contestó ella secándose las manos con un repasador.

Ariel anotaba prolijamente los datos mientras observaba con disimulo la casa. A veces se podía deducir mucho por los libros que se guardaban en el lugar. Las imágenes religiosas o la orientación política. Pero no era el caso. Ni libros ni imágenes, nada demasiado revelador. Familia González. Inquilinos. Clase media empobrecida como tantas. Nada remarcable pero la sección de "eventos paranormales" buscaba siempre alguna historia que se saliera un poco del canon. Y esta familia había llamado bastante al diario para que alguien les tomara una entrevista. No lo hacían tanto por el dinero como en la mayoría de los casos, porque en definitiva dinero no había. Era gente contando su problema simplemente. Había alguna motivación superior que hizo que el editor lo hiciera desviar de su ruta a la feria de las flores en Tigre. Él detestaba la sección de ovnis y lobizones como solía decír despectivamente, sin embargo la orden vino de arriba. Y ahora estaba allí, sentado en la mesa con esta gente que estaba por demás asustada, a su manera, pero asustada.

La señora abandonó finalmente la cocina con una fuente de papas fritas y unas milanesas. Ariel se disculpó y pretendió negarse pero ya le habían puesto un plato enfrente.
No había manera de que ese menú cuadrara con su ordenada alimentación. Era martes de pescado al vapor y verduras verdes de hoja. El dueño de la casa, que se acomodó el vaso y destapó una cerveza tenía ganas de seguir con el cuento. Amagó con servirle pero Ariel negó con la cabeza. Tener que manejar de regreso al centro fue su excusa.

─Al principio no parecía nada. Este es un barrio tranquilo, por eso alquilamos acá. Todos nos conocemos las caras. Alguna que otra vez se te mete un chorrito si dejás algo tirado afuera pero hasta a esos los conozco. ─Dijo confiado mientras se tomaba el primero de varios vasos. ─La cosa es que no conocíamos a esos que empezaron a aparecer.

La mirada se le empezó a poner vidriosa. Demasiado rápido para achacarlo al alcohol. La mujer miraba el plato mientras empujaba una papa frita sin decidirse a tomarla.

─Cada dos o tres noches tenés a uno llamando por la reja de la calle. Llorando. Al principio los echaba pero imaginate que me levanto a las 5 para ir a laburar. Un día llamé al patrullero pero tampoco hicieron mucho. A veces se quedan callados ahí ─dijo señalando por una ventana a la calle ─No dicen nada pero se quedan mirando la casa.

─¿Todos son gente mayor?

─Viejos en la mayoría pero también viene gente enferma. Siempre te cuentan sus desgracias cuando los querés echar. Muy enferma y lo peor son...─dijo y pareció atragantarse con algo ─lo peor son los chicos. ¿Vio los nenes esos sin pelo?

─¿Oncológicos? ─Arriesgó a decir Ariel mientras dejaba de anotar.

─Esos...si. Una madrugada un papá me lloraba en la puerta. Me dijo que tenía a la nena en el auto. Estaba desesperado. Me decía que había soñado con la casa. La nena ¿vio? la nena soñó que entraba acá y se curaba. Me ofreció plata y todo. Le tuve que decir que se fuera. Se lo tuve que decir mal.

─¿Y de día no vienen?

─A veces...pero como hay más movimiento por ahí no se animan tanto, la verdad no se pero mi mujer no me dijo...

─...Si vienen. ─interrumpió la mujer

 El hombre la miró extrañado pero la mujer miraba a Ariel sin prestarle atención.

─El papá de la nena estuvo un par de veces. No se convencía.

─¿Vos lo dejaste entrar Susana? ─ preguntó de manera amenazante su marido

─Era la única manera de que se termine Rubén. No podíamos seguir así toda la vida.

─¿Y qué espera encontrar la gente acá adentro? ─Preguntó Ariel para evitar que la pelea escale.

─No se, pero lo que sea que piensen, o que vean, se van callados, no dicen nada. ─Afirmó la mujer angustiada. ─Algunos con cara de susto, o decepción, no se. No se van contentos.

─¿Ninguno se fue mejor?

La mujer negó con la mirada sombría.

─Se van peor.

Se hizo un silencio en el comedor de la casa sencilla. El dueño de casa apuró otro vaso de cerveza ante la mirada desaprobatoria de su esposa.

─Si se queda un rato por ahí los ve ─sugirió ella esperanzada, pero Ariel no estaba allí para hacer guardia periodística. Le sonrió con un gesto de incredulidad para no necesitar aclarar que se iría en cuanto pudiese. Ella no insistió.

─La...la señora esa...la loca esa...¿cómo se llamaba? ─Preguntó el marido, ya con menos inhibiciones gracias al alcohol. La señora se revolvió en la silla por la incomodidad.
Ariel la miró poco interesado en tener algún personaje más que agregar a todo ese despropósito.

─Hubo una señora que encendía velas y rezaba en la vereda. ─comenzó a relatar. ─Parecía muy religiosa. Me dijo que se llamaba Azucena y que teníamos que hacer una misa acá, o mudarnos.

─¿Y la señora le explicó por qué? ─interrogó Ariel, descreído.

─Me habló esa sola vez y después es como que no me viera, o no quiera verme. Y eso que viene seguido.

Lo siguiente fue silencio. El hombre siguió tomando y mirando a la nada mientras la señora miraba su plato como si allí hubiera alguna respuesta. Ariel cerró su libreta y dio por terminado el encuentro. Se levantó y les dio la mano a los dos, que reflejaban la decepción en el rostro. Esperaban a alguien con alguna experiencia en asuntos de ese tipo. Al menos el dueño de la columna paranormal del diario había mostrado algo de interés, pero ese muchacho que había llegado en la tarde noche no parecía estar allí por propia voluntad. La señora le abrió la puerta y miró hacia afuera, luego se despidió de Ariel con un lacónico...

─Ahí están...a ver si ahora nos cree.

Ariel se encontró con una postal peculiar. Había un anciano agarrado a las rejas mirando hacia el techo de la casa con ojos llorosos. Más atrás otro viejito parecía observar a la nada con la mirada perdida. Una viejita más atrás con un andador y una chica más joven que la sostenía del brazo. Lo más llamativo era una señora que sostenía una vela y parecía estar rezando. La vereda tenía dos árboles frondosos así que la oscuridad reinaba a esa hora aunque el alumbrado de la calle ya estuviera encendido en pleno. Había un hombre de gabardina negra en la esquina que miraba la escena. Le pareció raro el silencio que reinaba. Solo el murmullo del viejo que lloraba y la monótona letanía de la mujer con la vela. Ariel hubiera querido pasar a través de ellos y subirse al auto pero era evidente que los de la casa ya los habían visto. Podía llegar a oídos de la gente del diario el ignorarlos. No tenía mucho para ofrecerle al tano.

Intentó con el anciano primero.

─¿Señor? ¿señor? me llamo Ariel, soy periodista...¿le molesta si le hago unas preguntas?

El anciano solo lloraba y murmuraba. El joven periodista tuvo que acercarse a la reja para ver si conseguía respuesta pero el hombre parecía ido, sumergido en algún tipo de trance. Encendió la grabadora en el bolsillo tratando de captar algo de lo que decía. El hombre de pronto hizo una profunda inspiración y clavó la vista en el joven mientras lo tomaba de las solapas.

─¡Dejame entrar...dejame entrar! ─le gritó pero en cuanto posó la vista en él descubrió de alguna manera que no era de ese lugar y lo soltó casi con asco.

Le costó un rato desembarazarse de la sensación. El viejo había dejado sus ropas para volver a tomar las rejas sin explicar nada mientras Ariel se recomponía del susto. Entre indignado y apurado se dirigió a su auto pasando junto a la señora que rezaba. No pensaba intentar con el resto.

─No vuelva.

Ariel se paró en seco y la miró contrariado por otra muestra de rechazo.

─¿Cómo dijo?
 
La señora seguía sosteniendo la vela y miraba la casa con atención.

─Este no es lugar para incrédulos. No vuelva. ─dijo sin mirarlo mientras retomaba su rezo. Se sentía el desprecio en sus palabras, en la manera de decirlas, por más que fuera una oración.

Ariel aceleró en la noche buscando la ruta que lo lleve de regreso sin dejar de sentir el profundo odio que le habían demostrado. Esa noche no durmió. Casi con seguridad soñó con el asunto porque se despertó agitado y estuvo intranquilo el resto de la semana. Sólo cuando pudo reunirse con el dueño de la columna paranormal se sintió aliviado, o no tanto. El tano Ricciardi era todo un personaje de la redacción. Tenía una oficina pequeña al fondo del segundo piso y estaba ahí casi como favor del dueño. Había pasado por una experiencia extrema hace unos años y se había vuelto una especie de iluminado o algo así. Creyente después de años de brillar por su cinismo en las crónicas policiales. Ahora iba por el diario con esa estela de místico que podía darte sobrevivir un asalto donde te habían disparado en la cabeza. Porque ese había sido el vuelco en su vida. Sobrevivir a una casi segura muerte, y volver del asunto con la lucidez con la que aún escribía su columna, donde había espacio para creer en todo prácticamente. Todos decían por lo bajo que no había salido bien y que su cabeza no funcionaba como antes, pero era un periodista premiado, símbolo del diario y su historia había sido contada casi en exclusividad por sus propios compañeros. Era un milagro viviente y nadie desprecia eso mientras venda.

─¿Señor Ricciardi? ─preguntó tímidamente mientras golpeba la puerta.

─Pasá querido, pasá.

─No quería incomodarlo. Estuve en la...

─¿Los viste? ¿cuántos eran? ─dijo casi a manera de saludo

Ariel se sorprendió con el interés desmedido.

─Había un viejito abrazado a la reja, y dos más atrás...ah y una señora que rezaba en la vereda...

─Son pocos todavía pero van seguir llegando...¿y cuándo empezó el asunto?

─A principios de año.

Ariel esperaba algún tipo de explicación pero el tano solo se rascaba la barba y miraba una pizarra llena de recortes y fotocopias pegadas sin orden aparente. Había una hoja con la dirección del lugar que había visitado Ariel hace unos días con una foto impresa del frente de la casa, en mala calidad.

─Por ahí si me explica un poco el asunto...

─No te ofendas pibe pero esto no tendría que haber sido para vos.

─Ahora ya está, estuve ahí. ─Contestó Ariel con algo de indignación

─Si no creés no vas a entender, es como dos más dos...

Al joven periodista esa referencia a las creencias empezaba a cansarlo, pero no tenía manera de rebatirlo. Era agnóstico convencido desde siempre. Si existía o no algo superior era indistinto para él. Simplemente el hombre no estaba preparado para entenderlo según su concepción. Se fue de la oficina de Ricciardi con la seguridad de que no volverían a verse. Era el único alivio. Se encontró con Jazmín, una pasante, en el ascensor, que lo miraba de reojo.

─Ariel ¿no? hola...soy Jazmín...─dijo, extendiéndole la mano ─¿vos estás con Ricciardi? ¿el del segundo?

El joven periodista suspiró. Las noticias volaban en la redacción.

─No, fue un encargo de arriba. ─fue toda su explicación.

Ella se quedó pensativa y luego volvió a la carga.

─Que lástima, porque el otro día me hablaron de la casa de San Fernando, esa donde estuviste vos.

Ariel sabía que tenía que pedir detalles pero algo en él le generaba resistencia. Quería escapar de esa nota, de la historia y olvidar esa maldita casa con la que todavía soñaba.
Ella se quedó mirándolo, esperando algún pie para continuar. Decidió escuchar un poco más para sacarse de encima el incómodo momento.

─El que lleva la historia es el tano. Yo hago sociales más que nada.

─A mi se me acaba el período de prueba el mes que viene, y no hay vacantes en ninguna sección excepto en la de él. Soy fotógrafa también.

─Te entiendo, pero soy el menos indicado para recomendarte. Es la única vez que trabajé con él...y creo que la última.

A ella se le pintó la decepción en el rostro, se notaba que la situación no cumplía con sus expectativas .

─Todos decían que ibas a pasarte a esa sección...como el muchacho que estaba con él se fue de golpe...que te iba a pedir en cualquier momento y como es amigo del dueño...

─Demasiados potenciales en esa oración Jazmín. Es lo primero que aprendés en la carrera, y acá adentro. Hay que afirmar algo o no hay nota.

Jazmín amortiguó el golpe y se quedó callada. A Ariel le molestaba algo en la situación por encima de todo. La mención de esa maldita casa. No tenía sentido mencionarlo aunque fuera un burdo intento de romper el hielo. Algo no cuadraba pero ya se había hecho un silencio incómodo que no parecía ceder y estaban llegando a la planta baja.
Ella dudaba y miraba el tablero numérico iluminarse sin saber que más decir.
Cuando llegaron a la planta baja ella garabateó algo en un papel y se lo dio antes de partir apurada por el vestíbulo.

─No te ofendas pero si te enterás de algo...¿me podrás avisar? ─dijo dándole su número. Ariel asintió con la cabeza sin un gramo de entusiasmo.

El resto de la semana se dedicó a tratar de cerrar las notas que tenía pendientes pero parecía que de pronto el diario no estaba interesado en publicarle nada. Viajó por su cuenta a la exposición floral y se trajo un par de reportajes que podían despertar el interés de su editor. Sociales no era la sección más dinámica del diario. Era un espacio pequeño que metía notas de color, pequeñas y prolijas, cuyo mayor logro sería llegar a la revista dominical. Cuando el domingo pasó y su espacio estuvo ocupado por una nota sobre la juventud y la informática, obvia y poco inspirada, supo que algo más pasaba con él.

─Buen día Carlos, ¿te puedo robar un minuto? ─atacó ese mismo lunes por la mañana.

El editor de sociales no era el mayor fan de su columna, pero su estilo depurado y limpio le había asegurado tener su nombre al pie de varias notas sin demasiado problema.

─Ya se lo que me vas a decir...pero estamos reorientando la columna. Se vienen cambios.

─¿El cambio tiene nombre y apellido?

─No está decidido, pero por las dudas te mandé con el tano para ver si ahí tenés más horizonte.

─No somos demasiado compatibles Carlos, eso ya deberías saberlo.

─Para laburar con el tano necesitás paciencia. No mucho más.

─¿Cuántos tipos ya se fueron del segundo desde que él está ahí?

El editor se tomó su tiempo para contestar. Era el sector con más rotación de todo el diario. Ninguno duraba demasiado.

─No te pido que te vuelvas creyente Ariel, solo que por un tiempo agarres eso y pagues las cuentas. Pensé que te estaba haciendo un favor. ─dijo endureciendo la mirada.

─¿Vos me ves firmando una nota de esas que él publica?

─Yo te veía pagando deudas y dándome las gracias. Cualquier cosa es mejor a quedarte sentado en tu casa esperando que te llamemos. Después vemos, quizás te guste o encuentres algo mejor afuera. Como sea que termine pasando te pido que me avises.

─¿Así terminan todos estos años juntos Carlos?

Nunca se había levantado del escritorio pero se tomó un tiempo para mirarlo por encima de sus gruesos anteojos.

─Mi idea era que no termine Ariel. Pero parece que es demasiado para vos... 

Ariel no tenía más argumentos. Ni Carlos ganas de seguir la conversación.

─Gracias por todo. ─fue toda la despedida del periodista cuando salió.

El editor se sumergió en su pc nuevamente sin volver a mirarlo. Era el final de unos buenos ocho años en la sección, pero no había despedidas en el tercer piso. La mitad de los escritorios estaban vacíos hace meses. Los pocos que quedaban eran correctores y diseñadores. Las notas sociales se pagaban según su calidad a los freelance. Era la tendencia.
Ariel se paró en la puerta del ascensor sin decidirse a llamarlo. Volvió a su escritorio y se llevó algunas cosas pero dejó la mayoría. No quería que los demás se dieran cuenta de que habían prescindido de él así que fingió revisar sus notas un rato y después se fue. Esta vez no al ascensor. Tomó las escaleras para que no supieran que iba al segundo piso.
El tano no estaba en su oficina pero esta siempre estaba abierta así que se puso a mirar su pizarra de corcho llena de recortes y fotos. Se concentró en la casa que había visitado la otra noche. Había varias notas pegadas alrededor de la foto de mala calidad. Un papelito con una leyenda entre comillas coronaba todo el conjunto..."Los suplicantes"...típico encabezado de una nota del tano. 

*¿hija?*

*muerte en domicilio*

 *entrevistar religioso*

*Relevar declaraciones*


Le causaba gracia que el tano todavía no hubiera podido deshacerse de ese lenguaje cuasipolicial. Demasiados años cubriendo ese tipo de notas antes de su cambio. Lo único que le pareció raro fue la mención de la hija. Según sus notas estaba en lo de una amiga hace unos días para no exponerla al asunto simplemente. Él tampoco había repreguntado.
Se tomó esa pequeña lista como una carta de presentación. Si podía eliminar notas de la pizarra el tano tendría que repensar el asunto con él. Salió de la oficina con la determinación intacta y una resignación palpable de que debería volver a pisarla, pero esta vez para quedarse. Las últimas palabras de su antiguo editor le punzaban el ego. Obvio que era una manipulación barata pero no dejaba de tener su filo.


…"parece que es demasiado para vos".



«veremos»



─¿Hola Jazmín? soy Ariel, puede ser que necesite hacer unas fotos. Cuando escuches el mensaje llamame.


La mañana del día siguiente estaban los dos en San Fernando. Más allá de los saludos formales charlaron poco y el viaje se hizo tedioso. No tardaron en llegar al barrio de los González, que decía menos que ellos todavía. Durante el día parecía un lugar cualquiera del conurbano, casi una postal del aburrimiento. Decidieron pasar por la parroquia para entrevistar al Padre.

─Voy a hablar con él y vos si querés aprovechá para sacar algunas fotos. ¿Tenés grabador?

─¿Te parece? ─contestó Jazmín insegura.

─Siempre es más fácil hablar con el fotógrafo.

El cura del barrio era una especie de almacenero con sotana. Modales simples y aspecto dejado. Estaba hablando con alguien en la puerta de la iglesia. Una mujer mayor. A Ariel, aunque la tenía de espaldas, se le hizo familiar. Se paró cerca del dúo y espero paciente que terminaran lo suyo. El padre alzó la vista y le estrechó las manos a la señora para reconfortarla y le dijo que iba a rezar por ella.
Cuando se volteó se reconocieron. Era la mujer que rezaba en la vereda la otra noche.

─Volví ─dijo el periodista con una amplia sonrisa.

Ella lo miró con desprecio y apuró el paso.

─Padre...¿tiene un minuto? —el padre se encogió de hombros, asintió con media sonrisa y señaló la puerta para entrar.

La oficina de la parroquia era todo menos un ambiente sacro. Había un banderin de Racing. Un poster de la Supercopa del ´88 y una bandeja con una botella de vino abierta.

─Perdoname...me sorprendes trabajando, sentate. Soy el Padre Juanjo.

Parecía un hombre que no puede caerte mal. Y eso que Ariel odiaba a todas las religiones por igual.

─Simpática la señora ─dijo Ariel apoyando la libreta en la pequeña mesa de madera.

La mirada del cura fue toda la respuesta que necesitaba, pero el padre no dudó en afirmar.

─Mentir es pecado hijo mío ─dijo con su media sonrisa.

─Que raro que no es hincha de San lorenzo.

─Hijo, vinimos a este mundo a sufrir y hacerle la contra al diablo. No podía ser de otro club que no sea Racing.

Ariel sonrió.

─Tengo una idea de por qué estás acá Ariel...disculpame que te tutee.

─Ya se enteró que anduve la otra noche parece.

─Sigo el tema de esa pobre gente de la calle Derqui. Esas cosas que están en las fronteras de la fe, como digo yo.

─¿Que me puede contar del tema? estamos intentando entrarle al asunto pero tenemos poco material.

─No se si la respuesta esté en la difusión. Esa gente quiere vivir en paz, no quiere ser noticia.

─Pero ellos contactaron al diario...varias veces.

El cura arqueó las cejas y se sirvió un poco de vino. Lanzó un resoplido de resignación y se tomó un trago corto.

─Desde que estoy a cargo de la parroquia tengo problemas con esa casa. Y mirá que ya van varios años que estoy acá. Antes de que el dueño la alquilara...bah dueño dueño ─aclaró, acentuando el tono de duda─...el sobrino del hombre que vivía ahí.

─¿Cómo se llamaba el dueño de la casa? entiendo que falleció.

─Román... Román Verges. Y no murió...bah, no se sabe, se le dictó la presunción de fallecimiento hace unos años, desapareció un día y nunca más se supo de él.

─¿Se fue de la casa entonces?

El Padre se sirvió otro vaso de vino y la mirada se le ensombreció por un momento perdiendo esa simpatía que mostraba al comienzo.

─Padre, no me diga usted también que no puedo preguntar por no ser creyente.

El religioso sonrió resignado.

─No se trata de creer...se trata de saber, y te aseguro que no querés...pero si insistís. ─dijo y brindó alzando el vaso de vino hacia el poster de Racing antes de tomárselo de un solo trago. Ariel sacó la grabadora y se la mostró mientras la activaba. El párroco asintió con la cabeza.

─Siempre se habló de ese hombre en el barrio. Parecía un indigente, una persona en situación de calle pero tenía casa, vos ya la conociste. Juntaba mugre y vendía, pero más que nada acumulaba basura, cosas. Montañas de cosas.
Era un infierno pasar por la puerta. El olor, las ratas. Los ruidos. Era como si siempre lloraran animales ahí adentro. Y él además era...bueno, cualquier cosa menos normal. ─dijo tomando aliento, buscando inspiración en el poster de Racing quizás. ─En una época se corrió la voz de que guardaba plata ahí adentro. Una pavada pero alguien siempre cree en esas cosas. Había dos pibitos en el barrio que andaban un poco extraviados del camino. Le entraron a robar. Imaginate lo drogado que estaban esos pibes. El tipo mató a uno con las propias manos. El otro se escapó por el ventiluz del baño. Lo agarraron a las pocas cuadras...bah, se entregó solito. Tenía cortes  y arañazos en toda la espalda pobrecito, Santiago se llama. Tenía un miedo pobre. Era un descarriado pero no mal chico. ─ La mirada del cura guardaba una especie de pena. ─ Yo lo fui a visitar a la comisaría. Estaba tan asustado que me pedía por favor que lo dejara vivir acá en la iglesia hasta el juicio. Decía que el viejo ese era el diablo. Que le brillaban los ojos en la oscuridad. El otro pibe tenía un cuchillo y lo amenazó pero el viejo se reía. Santi me contó que no había luces en la casa. Apenas unas velas pero estaba todo oscuro. Los vecinos escucharon los gritos, no los del viejo, los de los pibes estos. Santi se acordó siempre de los gritos del amigo mientras intentaba escaparse. Le gritaba que no lo deje con el viejo, que lo ayude. Eso lo marcó para siempre. La policía al final entró esa noche. Verges estaba desnudo, todo cortado. Tenía símbolos en todo el cuerpo. Creyeron que querían hacer algún ritual con el viejo pero Santi me jura que no. Que ni él ni el otro andaban en eso, que no creían en nada raro. Él jura que el viejo ya estaba en algo cuando entraron. Que les hablaba y no parecía la voz de una persona. Y que se reía horrible. En fin, todo se lo achacaron a las drogas y le dieron nueve años en Marcos Paz. A veces lo visito. Está contento. Está estudiando y debe estar por recibirse. Pero no quiere salir.

Ariel había anotado un par de cosas en la libreta. Parecía que la charla se había espesado tanto como el ambiente. De pronto parecía hacer frío en la pequeña oficina. El joven periodista sabía que tenía que repreguntar pero le costaba. El Padre Juanjo parecía sumido en sus pensamientos y la mirada se le había perdido en alguno de ellos.

─¿Sabe algo del sobrino este? ¿es del barrio? ─disparó casi por obligación.

El cura negó con  la cabeza.

─Poco y nada. Vino después de que el tipo desapareció.

─¿Pero como se enteró? ¿este hombre le pudo haber avisado que se iba? ¿dejarlo como cuidador?

─Vos no entendés Ariel. El tipo no se fue. Estaba en la casa. ─Dijo y se sirvió otro vaso de vino. ─Esa señora que viste hoy hablando conmigo...

─¿La simpática?

─Mentir es pecado hijo mío.

Sonrieron y por un momento pareció quebrarse la pesadez del ambiente.

─Vamos paso a paso diría Mostaza. ─Dijo mientras se servía otro vaso de vino. ─Esa señora era la vecina. Vivía rezando y espiando la casa del viejo. Después del asunto de los pibes ella se obsesionó más con el viejo. A la madrugada lo vio al tipo gritando entre las montañas de basura. Después entró y se encerró o algo así. Empezaron los ruidos, las voces, gritos, como si hubiera más gente, cosas rompiéndose. La vieja no tardó en llamar a la policía. Tuvieron que trabajar mucho para poder abrir las puertas. Había montañas de basura adentro también. Una especie de barricada como si nunca más fuera a salir el tipo. Lo buscaron por todos lados, entre la basura y nada. Levantaron las cosas y encontraron de todo. Muchos huesos, perros y gatos principalmente. El único rastro del viejo estaba en las paredes. Estaban llenas de sangre.

─¿De Román Verges?

─Levantaron tan mal las pruebas que quedaban dudas, era en parte animal y en parte humana. No sabían el tipo de sangre que tenía el viejo pero seguro que era de él. Eso fue lo único claro. Averiguaron si Santiago tenía salidas transitorias y había buscado venganza pero jamás pidió el beneficio. Pensaron en la familia del otro pibe muerto pero eran todos de Misiones y ahí quedó todo. Ausencia simple. A los tres años se lo presumió muerto y creo que a los seis lo declararon oficial.

─Y sin cuerpo no hay delito.

─Algo así supongo ─concluyó el Padre Juanjo. ─y después del muerto empiezan a volar los buitres, viste como es, y apareció el sobrino. En cuanto lo dejaron, limpió todo y refaccionó. Le cambió el frente para que no parezca la casa que salió en el diario. La del "macabro hallazgo" ─mencionó pasándole el recorte amarillento de un diario donde había una foto igual a la que tenía el tano en la pizarra. Era una nota de su diario. Firmada por el tano cuando todavía se encargaba de policiales.

─Por eso esta gente los llama tanto a ustedes. A alguien ahí, adentro del diario, siempre le interesó el tema.

─El problema Padre es que la historia la sigue la sección paranormal. No soy de policiales.

El párroco miró la botella mientras arqueaba las cejas y resoplaba, después miró por la ventana y decidió que era demasiado temprano para seguir emborrachándose.

─Mirá Ariel...mi laburo lo tengo que mantener sencillo, soy como el que atiende el bar en el pueblo, sirvo el vino, digo las palabras y escucho cuando tienen ganas de contar algo. Hasta ahí llego yo.  —por primera vez miró el vitral del Cristo en la ventana llevando la cruz con cara sufrida. —El barrio sufrió demasiado todo este asunto. La gente tenía mucho miedo. Me la pasaba de casa en casa rezando. Todo el mundo hablando de ruidos y cosas que se veían por la noche. Sobre todo al viejo caminando por el barrio.

─Mi idea era hablar con alguno de ellos. No quiero que lo tome a mal Padre.

─No me ofendo, pero...─ levantó la vista para encontrarle la mirada mientras arqueaba las cejas. ─Hay que ver si quieren hablar.

Lo acompañó hasta la puerta y le señaló un buzón de madera que decía limosnas.

─Espero haberte ayudado, y si podés, dejame la colaboración. ─Dijo palmeándole el hombro y se volvió a la oficina.

Jazmín estaba en la vereda mirando el barrio con la cámara montada. Él por un momento la vio buscar tomas y encuadres y le pareció casi linda cuando trabajaba. Estaba desesperada por que la tomen en el diario. Era la única explicación de por qué se subió al auto de un extraño para un encargo de ese tipo. Le agradó ese tipo de valentía, tan cercana a la desesperación. Casi digna.

─¿Cómo te fue? ─preguntó ella apenas lo vio parado en la puerta de la parroquia.
Él asintió con la cabeza en un gesto de satisfacción. ─Si lo armamos bien al tano le va a gustar. ¿Y a vos?

─Nadie quiere decir nada.

Jazmín tenía fotos casuales de la gente caminando por el barrio. Algunas casas y el frente de los González. Mejor de lo que tenía Ricciardi en la pizarra, eso era seguro.
Compraron un par de sanguches en un quiosco que no era más que una ventana a la vereda y se fueron a comer al auto. Jazmín le pasó la cámara para que viera las tomas en el display mientras revisaba su celular.

─Tenés buen ojo.

─A todas les dirás lo mismo ─contestó ella risueña mientras le daba un enorme bocado a su sanguche.

Ariel se detuvo en una foto del almacén de la esquina. El ángulo era bueno y cierto cono de sombra le daba un aspecto casi sombrío a la composición pero lo llamativo no era eso. Era una silueta que se recortaba en el fondo de la calle.

─Decime que ves acá. ─Indagó para ver si era simple sugestión. Ella tomó la cámara y amplió un poco la imagen.

─El negocio aquel, la fila de árboles y...─ prestó más atención acercándose al display ─parece un hombre mirando para acá. Es en la otra cuadra...en lo de los González ¿no? ─se revolvió inquieta en la butaca.

Ariel no la miró. Estaba pendiente de la esquina. Se bajó del auto y fue hasta allí para ver si había alguien pero la cuadra estaba limpia. Volvió al auto y vio que Jazmín todavía buscaba detalles en la foto. Estaba pálida y la mirada se le había puesto vidriosa. Estaba a punto de llorar. Ariel la miró fijo pero ella escapó de sus ojos y miró para afuera.

─Decime la verdad...¿Por qué estás acá? ¿Cómo sabías que vine a cubrir esta historia la otra noche?

Ella siguió mirando a la vereda pero se podía notar como tragaba saliva. El reflejo de la ventanilla mostraba como la angustia le ganaba el rostro.

─Al principio pensé que era simplemente una manera de romper el hielo. ─comenzó a relatar Ariel.  ─De pedirme una mano con el puesto, habías pedido una entrevista con el tano y después te acercaste a mí...

─Me enteré por Martín. El pibe que se fue. Es amigo mío. ─Lo interrumpió ella.

─¿El que trabajaba con el tano?

Jazmin asintió con la cabeza.

─Me contó la historia de la casa esta. El tano le encargó que busque fuentes, que haga un poco de investigación.

─¿Vos creés en estas cosas? ¿te interesan?

─No era por mí.

Ariel se recostó en el asiento y cerró los ojos mientras echaba la cabeza para atrás. Un suspiro se le escapó a modo de queja.

─Dejame adivinar...¿un familiar enfermo?

─No es lo que vos pensás...pero si, tengo...─dijo y súbitamente hizo una pausa ─tenía...alguien en mi familia muy enfermo.

─No tenés idea de lo que pienso. ─contestó, seco, el periodista.

─Tampoco tenés idea de lo que es esa situación...la impotencia. La desesperación. ─Intentó argumentar ella.

─¿Y que te va a solucionar la casa?

─Ahora nada. Pero quería saber por qué mi hermana soñaba tanto con eso antes de morir ─dijo ella al borde de las lágrimas pero sin entregarse a ellas. ─Martín le contó de la nota y la trajo una vez. Yo no sabía nada. Ellos habían sido novios o algo así. Supongo que la quiso ayudar pero la cagó. ─Un hondo suspiro hizo interrumpir su monólogo.  ─Empeoró todo. Se puso peor. Escuchaba voces, veía cosas, no dormía casi...veía a un viejo que se le sentaba en la cama y le decía que se la iba a llevar. ─Tragó saliva con dificultad ─Y creo que cumplió. Nunca pensé que existiera algo peor que ese cáncer de mierda.

Ariel no estaba conmovido en lo más mínimo pero entendió que era mejor dejar fluir la catarsis. Solo se le ocurrió que era un buen momento para la repregunta.

─¿Qué se supone que hace esa casa? digo ¿Qué es ese sueño tan maravilloso?

─Mi hermana me contó que era como entrar en una luz. Al menos eso vio al principio. Ella lo acompañó a Martín sin decir nada. Soñó con la luz y tenía muchas ganas de volver ahí pero con los días empezó a tener pesadillas. Todo cambió. La casa se mostró como era. Oscura, llena de velas, cosas muertas y el viejo cortado murmurándote al oído cosas horribles.

─Supongo que la sugestión hizo lo suyo. Todo el barrio dice que lo vio, al menos eso me dijo el cura.

─Puede ser ─dijo ella resignada, ─pero no deja de ser raro todo lo que pasa. Martín también empezó a soñar con la casa. Por eso se fue del diario. Y bueno, después...hizo lo que hizo.

Ariel la miró fijo. Ella respondió con un gesto de incredulidad genuino.

─¿No te enteraste?...pensé que sabías. ─Dijo y volvió a mirar hacia afuera, para disimular el dolor atragantado. ─Se ahorcó hace un mes. Entró en un pozo depresivo cuando murió mi hermana... ─Cada silencio pesaba dentro del auto, el aire se había espesado en segundos ─pero no fue por eso. Estoy segura. Fue la culpa. Sentía que la había matado...ya se que suena ridículo, ya se ─se atajó cuando vio el gesto del joven periodista. ─soñó que el viejo le agradecía por llevarla a su casa. Que se la estaba comiendo en el infierno y que le consiguiera más gente.

─Pensé que había renunciado. ─fue toda la acotación que hizo Ariel.

El silencio les ganó de golpe. Ariel solo quería dejarla en algún lugar y volverse a su casa. Si no fuera por el desafío de Ricciardi y la necesidad de conseguir un nuevo trabajo ya se habría ido. Estaba atrapado con un puñado de locos que veían aparecidos en todos lados. Incluidos los que iban a llorar a la puerta de la casa. Histeria colectiva sumada a una historia macabra mal contada. No mucho más.

─¿Decime que ves vos? ─contraatacó Jazmín pasándole la cámara. Había ampliado la foto de la esquina y mejorado la resolución de alguna manera. Era definitivamente una persona con el torso desnudo que sonreía y señalaba hacia la cámara. No se llegaba a apreciar por qué estaba manchado de rojo. Parecía ensangrentado.

─El barrio está bastante identificado con la historia Jazmín. Puede que haya más de un viejo loco por acá...

Sintió un movimiento extraño a su lado y no tuvo más remedio que mirarla. Estaba temblando y miraba fijamente hacia la esquina. En la puerta del almacén la silueta se recortaba mucho más nítida por la cercanía. Estaba parado en la vereda y seguía sonriendo. Tenía una especie de sobretodo negro abierto sin nada debajo, desnudo como estaba hacía más fácil apreciar los cortes en el cuerpo. La sangre. La mirada vacía de ojos blancos. Ariel alzó la cámara y disparó varias veces antes de que se metiera al almacén. Tiró la cámara al asiento y corrió. Era hora de terminar con la farsa.

«Se te terminó la novela viejito»

Al entrar al negocio la postal del auto se repetía. Todos estaban mirando hacia un extremo del local con los ojos desorbitados. Parecían haberse quedado congelados después de haber presenciado algo. Estaban pálidos. Una clienta mayor se tomaba un rosario del pecho y respiraba agitada. El almacenero tenía un paquete de fideos en la mano pero no terminaba de guardarlo en una bolsa de plástico. Ariel fue hasta el rincón donde todos miraban y no encontró nada.

─¿Dónde está? ¿adónde fue?

Todos seguían mirando absortos ese rincón, pero allí no había nada. Ariel se tomó el atrevimiento de pasar del otro lado del mostrador pero tampoco encontró algo. El viejo se había esfumado.

─¿¡Qué ganan haciendo todo este teatro eh!? ¿Qué ganan? ─preguntó sin esperar respuesta y salió de allí ofuscado. Se sentía burlado por ese infame barrio. Por esa nota sin sentido que intentaba reflotar. Por Ricciardi y su estéril desafío. Contrariado volvió al auto con ganas de plantar todo allí nomás.
Jazmín seguía pálida mirando hacia la esquina.

─No me digas que lo seguís viendo ─preguntó con ironía.

Ella lo miró fijo. Por primera vez notaba que sus ojos marrones tenían vetas amarillas. Eran bellos y muy expresivos. Al periodista le hizo acordar a una estampita de la virgen María por alguna razón.

─Salió detrás tuyo Ariel. Se sigue riendo.

─No había nada Jazmín, nada ¿me entendés? no hay nada en la esquina ─dijo señalando hacia el local pero si había algo. El viejo estaba en el mismo lugar, sonriendo, y ahora lo señalaba con su flaco dedo. Ariel sintió la perturbación que estaban mostrando todos en el barrio. Encendió el motor y puso primera pero sintió la puerta cerrarse y no aceleró. Jazmín se había bajado con su mochila al hombro y la cámara en la mano. Le tiró un pequeño objeto negro. Era la memoria flash del dispositivo.

─Ahí están las fotos. No puedo seguir. Perdoname. ─fue lo último que escuchó antes de verla alejarse.

Hubiera querido disculparse. Perseguirla para explicarle que a veces era un idiota pero se quedó sentado mirando la esquina dejando pasar la oportunidad. Otra vez.
Aceleró con la vista fija en el último lugar donde había estado el viejo, que había vuelto a esfumarse. Y siguió avanzando para llegar a la casa de los González. Ahora la figura se recortaba en la vereda de la maldita casa. Se propuso mirarlo fijamente mientras avanzaba para no darle chances de escapar pero un taxi se le cruzó justo en la esquina.

─¡Tengo paso pelotudo! ─Le gritaron sin pudor.

Sólo se sintió el largo frenazo y el impacto que se hizo esperar y finalmente no sucedió. Eso fue todo lo que el viejo necesitó para volver a desaparecer. Ariel estacionó bruscamente en lo de los González y se tomó de la reja para retomar el aliento. No terminaba de entender que había pasado esa mañana pero era algo que tendría que hablar personalmente con el tano. Golpeó las manos pero nadie se asomó así que volvió a sentarse en el auto. El sol del mediodía daba de pleno en el parabrisas. Odiaba sentir que ahora formaba parte de la histeria que dominaba el barrio pero seguía sintiendo en su cabeza que todo el asunto del aparecido era simplemente las ganas de creer en algo. Una construcción, un relato que ganaba densidad a medida que la gente se entregaba a él. Sólo eso, y no pensaba formar parte de la farsa. Se acomodó un poco en la butaca dispuesto a esperar lo que fuera necesario y sintió la modorra del mediodía. Un embotamiento que ganaba despacito su cabeza. Un golpe en la ventanilla lo sacó de sus pensamientos. Era la señora González que volvía de hacer las compras. Le pareció que había menos luz como si se hubiera nublado.

─¿Hola?...¿busca a alguien?

Sintió el cuerpo transpirado, como si estuviera agitado. Miró sobresaltado sin entender por qué no podía articular palabra.

─Le va a hacer mal estar ahí encerrado. Hace calor. Pase. ─Ofreció la señora González.


Tardó un rato en darse cuenta. Miró su reloj. Marcaba las cinco. Ya había caído la tarde. La dueña de casa lo miraba con cara de preocupación mientras él estiraba las piernas y aceptaba la invitación .
Tuvo que refrescarse en el baño. Estaba empapado en sudor y no tenía camisa para cambiarse pero al menos pudo mojarse la cara y quitarse el embotamiento. No recordaba haber soñado pero sentía una enorme fatiga y el cuerpo apaleado. Le costaba pensar. Tardó un rato en recordar por qué estaba en aquel infame barrio. El viejo cortado volvió con ímpetu a su mente cuando se sentó a la mesa y compartió algunos mates con la señora. Trató de que la señora trajera el tema pero parecía empecinada en hablar del clima y la economía, sin embargo, poco a poco se quedó callada y se puso seria. Miraba la mesa con la mirada perdida como aquella noche en que la conoció.

─Usted no me contó todo...─atacó el periodista. Se hizo un silencio que enturbió el ambiente.

─No podía. Habíamos pasado por tanto con mi hija. Apenas nos estábamos reponiendo. Queríamos estar tranquilos cuando nos mudamos para acá.

Ariel sacó la libreta para hacer anotaciones, evitando el grabador para no asustarla. Era difícil encontrar la punta del ovillo, ese punto donde empieza la verdadera historia. El verdadero testimonio.

─A Soledad le diagnosticaron leucemia de chiquita y no nos dieron mucha esperanza. La llevamos a todos los médicos, especialistas. Después a los sanadores, chamanes, curanderos, brujos. No sabíamos que más hacer. Hasta que encontramos a este hombre, un viejito que no nos aceptó plata pero nos dijo de venirnos para acá. Que buscáramos esta casa. Que había algo acá dentro que nos podía ayudar. Así que la buscamos, recorrimos todo el barrio hasta que vimos el cartel de la inmobiliaria. Nos pareció raro. Nadie la había alquilado en años. Estaba como esperándonos.

─Y ahora que está acá adentro...¿Qué piensa que tiene esta casa?

─Sentir no sentimos nada. Pero la nena mejoró enseguida. Era raro. ─Dijo ella mientras se cebaba otro mate. ─A nosotros nos encanta la casa, está como llena de luz. No se como explicarle.

─Sin embargo el barrio le tiene miedo.

─Porque no entienden. Hay mucha ignorancia. ─Afirmó convencida.

Le aceptó un mate más a regañadientes. Estaban demasiado dulces y calientes. Le dejaban mal sabor de boca, quizás por la falta de costumbre.

─¿Su marido conoce todo esto? Por lo que vi el otro día pareciera ajeno a todo ¿Está de acuerdo en que la casa tiene, digamos, algún tipo de poder o influencia?

─Ese no cree en nada, por eso casi perdemos a la nena. No quería hacerme caso.

─¿Pero en qué debería creer exactamente?

─En que Soledad se iba a salvar si veníamos para acá. Todavía no cree y eso que lo tiene ahí, en frente de la cara. La luz de acá adentro la curó.

Ariel dio otra mirada a la casa tratando de percibir algo, por pequeño que fuere. Nada.

─¿Y que piensa de la gente que se le junta en la puerta Susana?

Una mueca de desprecio le cruzó la cara pero la reprimió.

─Al principio me daban pena, pero después me dio miedo que me quieran quitar esto ─dijo mirando a su alrededor. ─Esto no es para cualquiera. Mi nena merecía una oportunidad. Tiene toda la vida por delante.

─Pero también llegan chicos a su puerta.

─Yo no puedo decirle a los demás que hacer, los dejo pasar si quieren, si tienen chicos enfermos, porque yo se lo que es eso, yo se lo que es ─afirmó visiblemente emocionada. ─Pero no ven la luz. Están como ciegos. Pero los viejos ya tienen la vida hecha. ¿Hasta cuando quieren vivir? ¿hasta cuando?

─No puede culparlos Susana.

─Son como los bichos cuando dejás algo dulce en la mesada. Como la miel ¿entendés? atrae a las abejas pero también a las moscas.

La cara de Susana había dejado de disimular el asco y miraba la mesa intensamente con un rastro de furia en la expresión. Ariel dejó por un rato de anotar en la libreta y decidió ir al hueso del asunto.

─¿Usted también ve a Román Verges Susana?

La dueña de casa lo miró fijamente, con desprecio.

─Para vos son cuentos querido. Vos no creés en nada.

─¿En qué tengo que creer Susana? ¿en el cuento del viejo cortado? ¿la casa sanadora?

─Pensé que ibas a mostrar más respeto. Ese hombre hizo mucho por nosotros.

─¿Por quién? ¿Un hombre que no se sabe si está vivo o muerto? Usted ni siquiera lo conoció Susana. Es una historia a la que se aferró en su desesperación. Yo no niego que...

Susana rio estrepitosamente. Y siguió riendo cuando su voz se distorsionó y se volvió casi gutural. La risa se había vuelto un espasmo lleno de malicia. Apoyó las manos en la mesa y ya no eran las de una ama de casa sino las de un anciano con largas uñas, sucias y renegridas. La casa se oscureció de golpe y las paredes de pronto brillaban, untadas de rojo, centelleando a la luz de innumerables velas negras. Ariel echó el cuerpo hacia atrás escapando del engendro y cayó aparatosamente de la silla. Para cuando se puso de pie la dueña de casa lo miraba extrañada con el mate en la mano.

─¿Se siente bien?

Ariel hubiera querido insultarla pero no tenía demasiado sentido. Tomó aire y volvió a acomodar la silla. Se sentó y revisó su libreta de anotaciones. Una serie de símbolos extraños llenaban desde la primera hasta la última hoja. Un idioma extraño que no conocía.  De sus anotaciones sobre la casa, sobre la familia González, de todo lo previo no quedaba nada. Miró por la ventana. El sol había caído y las luces de la calle empezaban a encenderse tímidamente. Ni siquiera el día parecía transcurrir con normalidad.

─Usted se equivoca en algo Ariel ─dijo Susana mientras le daba un último sorbo al mate. ─No se trata de ver esto o ver aquello sino de cuando ciertas cosas lo ven a uno ─dijo señalando con la cabeza a sus espaldas sin poder disimular una sonrisa.

Ariel sintió un escalofrío en la nuca que le caminó la espina y sintió un débil siseo detrás de él pero encontró valor para girarse igualmente. Sólo sirvió para encontrarse cara a cara con el anciano de sonrisa desdentada y ojos vacíos que lo señalaba. Ariel solo gritó. Gritó con todas sus fuerzas pero sin voz. El aliento parecía haberlo abandonado. Alzó las manos tratando de presentar defensa y se sintió caer como si el suelo se hubiera disuelto. Cuando parecía que la caída sería infinita sintió su cabeza golpear con algo duro y macizo, al punto de dejarlo aturdido. Le costó abrir los ojos por el trauma y el dolor creciente en su frente. Se revolvió para descubrirse sentado en el auto. Bajó la ventanilla con dificultad y respiró una bocanada de aire frío. Se acarició la frente y se dio cuenta de que había golpeado con el volante. Era de noche y la calle estaba extrañamente a oscuras como si se hubiera cortado la luz en todo el barrio. Dio un largo suspiro después de la pesadilla que había tenido. La casa de los González estaba tan a oscuras como el resto de la cuadra. Se bajó con dificultad, trastabillando y se apoyó en el auto tratando de despejar la cabeza. El cuerpo le dolía terriblemente y un viento helado le azotaba el pecho. Dejó por un momento de frotarse la frente y se tocó el torso. Descubrió que lo tenía desnudo y húmedo. Estaba lleno de heridas. Cortes de distinta profundidad que recorrió con la yema de los dedos con creciente impresión. Triángulos. Círculos. Líneas. Símbolos.
Intentó dar algunos pasos y pedir ayuda. Las crecientes naúseas se sumaban a su mareo por el golpe en la cabeza. Había gente reunida en la esquina así que trató de alcanzarlos para que lo socorrieran. Eran chicos tomando cerveza en la oscuridad. Ellos lo vieron antes.

─¡Ahí está!

─¿¡Qué te dije!?

Escuchó vagamente sus voces todavía aturdido pero para cuando alzó su mano buscando que lo vean ya estaban corriendo hacia él, una botella estalló a su lado con furia y lo sobresaltó. Le gritaban algo.

─¡El viejo cortado! ─se oyó cuando cayeron sobre él. Apenas tuvo tiempo para cubrirse un poco.

Un golpe en pleno rostro lo hizo caer al asfalto y ya no hubo manera de que volviera a ponerse de pie. Los golpes llovían sobre su cuerpo y Ariel apenas podía protegerse. Se puso de costado sabiendo que no resistiría mucho. Simplemente trataba de cubrirse un poco.
El dolor se acrecentaba a medida que sus huesos empezaban a ceder. Parecía como si estuvieran a punto de quebrarse. Apenas tuvo fuerzas para echar una mirada a su alrededor buscando a alguien que lo ayude pero solo veía llegar más gente corriendo a participar de la golpiza. No tenía fuerzas para gritar y tampoco habría servido de algo aunque en un último intento quiso arrastrarse hacia la vereda. No entendió por qué. Solo supo que los golpes se detuvieron sin más.
No podía levantar demasiado la cabeza. Solo miraba el asfalto sucio, manchado con su sangre, que caía en gruesas gotas.
Escuchó que una reja se abría y rogó que fuera la de los González. Echó una trabajosa mirada para confirmar su sospecha. Susana estaba en la vereda junto a la que parecía ser su hija. Tenían la cabeza echada hacia adelante exageradamente, con su barbilla apoyada firmemente en el pecho. El pelo negro y lacio caía ocultándoles la cara. Eso le bastó a Ariel para saber que esa pequeña y delgaducha niña era la tan mentada hija. Ella fue la que avanzó hacia él.
Sintió una mezcla de inquietud y alivio ya que otro vistazo a su alrededor lo hizo ver que el resto de los vecinos también tenían las cabezas caídas sobre sus pechos. Todo el mundo estaba callado y quieto  mirando el suelo. Parados como aquel viernes en que los vio, esperando en la vereda. Pero ya no era ese puñado de moribundos. Ahora todo el barrio parecía haberse dado cita. Por primera vez oyó el aullido de los perros como si todos los que había en el barrio se hubieran puesto de acuerdo para su lamento.
El periodista trató de arrastrarse más rápido hacia ellas con el miedo y el dolor de una golpiza que podía reanudarse en cualquier momento. Apenas podía apoyar los brazos, demasiado lastimados para ganar apoyo. 

La niña delgada llegó hasta él y le tendió su escuálida mano. Él apenas pudo alcanzarla, sin embargo esa mano, por demás fría, lo tomó con una fuerza impensable y comenzó a arrastrarlo hacia la casa de los González.

─Dejame pararme...¡por favor!...me duele...─dijo mientras se sentía su brazo estirarse más allá de sus posibilidades.

No hubo respuesta.

Apenas podía verle el rostro pero se podía notar que su brazo estaba más pálido de lo normal. Notó que estaba descalza y a pesar de los golpes el olor de la podredumbre le inundó las fosas nasales. Un olor a muerte inconfundible.

─...Esperá...soltame ─rogó, pero era inútil.

La puerta de la casa comenzó a abrirse lentamente mostrando un tímido brillo. Las pálidas llamas de innumerables velas asomaron por el hueco que crecía, para mostrar un par de pies descalzos de largas uñas, sucias y renegridas, que lo esperaban. Cerró los ojos para no mirarlo. Sabía de alguna manera que lo estaba señalando y seguramente sonreía. También supo, con amarga convicción, que si lo metían a la casa sería el final. Pero estaba demasiado lastimado para oponerse. Esa casa lo engulliría sin piedad como le había sucedido al infame viejo.

La niña implacable lo arrastró sin miramientos dentro de la casa. Sintió el piso sucio, viscoso y una multitud de aromas fétidos barrieron su nariz. La mano vigorosa de esa criatura escuálida lo soltó de golpe y sintió que el suelo inmundo lo recibió pegajoso y maloliente. La puerta se cerró de golpe sobresaltándolo pero sus ojos no podían ver demasiado. La oscuridad y un ominoso silencio se hicieron dueños de la escena.

Como si todo aquello que había pasado fuera simplemente el ritual previo, preparativos sin más, para un banquete.